No, no jodo, es en serio (aunque aparece al revés, no es de mentiritas).
Realmente deprimente. La noche de anoche (¡ay, qué noche la de anoche!), su servidora se levantó como muerto viviente con tantas ganas de hacer pis como un ser e ultratumba puede tener. El caso es pues, que terminada mi labor, me topé con el ruidero de unos manos presumiblemente beodos (ya ven, ¿en qué me estoy convirtiendo?) que gritaban al ritmo de tonadas de terrible procedencia, presumiblemente de Joan Sebastian. Un tipo malacopeaba y se escuchaban los traspiés en la escalera de los departamentos. De ahí todo fue peor, me seguía levantando en los puntos climáticos: el griterío, la chilladera y el azotón de dos que tres de los individuos. Dígame usted, ¿en qué momento me convertí en parte de los que se quejan de los ebrios en lugar de ser parte de la horda? O probablemente me caló más su pobre elección de música.
Y que yo les pasaba la crónica de Sir Paul y que lo leían.
